Egonauta

Black Hole

2006-06-15T13:02:00.000+02:00

Black Hole

Nunca pensé que pudieran existir fuera de los textos de geometría y matemática astronómica….. y así debiera ser. Claro está que las cosas nunca son como debieran, y menos todavía, como nosotros deseamos. Los agujeros negros de la vida tienen comportamientos extraños y muy dolorosos. Cuando todavía planea la sonrisa triste de mi post anterior, remontando el vuelo de un adiós ya consumado. Un agujero negro muestra sus abismos a través de una llamada telefónica en mitad de la noche. A partir de ahí, sin posible defensa, la violenta atracción de un universo oscuro, donde, a veces, deja de brillar la luz de la esperanza. Un vertiginoso girar que zarandea el alma desgarrando el cuerpo, sin pausa, sin descanso, sin respiro……… Finalmente el giro tumultuoso del vórtice se hace más lento y se reduce la fuerza centrífuga que nos golpea contra todo. El vórtice cesa y se hace un silencio negro de recuerdos ausentes de futuro. Poco a poco, el agujero negro parece transformarse en un agujero de gusano que, vibrando con los armónicos de una supercuerda multidimensional, vuelve a escupirnos, como guiñapos, en lugares próximos a la zona de entrada inicial.

Poco a poco las cosas se vuelven familiares. La inmersión atemporal se va adormeciendo en el recuerdo. Nuestra ausencia solo se manifiesta en las fechas del calendario, en el correo sin contestar, en el cariño de quienes nos han seguido queriendo mientras estábamos ausentes, al recordar la ternura de llamadas o mensajes recibidos en un espacio sin tiempo.

Y vuelve la sonrisa, y después la risa, y el contemplar a las golondrinas bebiendo en la piscina, y leeros a todos, en festines sin fin para cubrir atrasos…….. y eso…. lo que todos sabéis: que os echaba de menos!!!!!

El adiós que nunca fue.....

2006-04-03T21:28:00.000+02:00

Tristeza

Solamente fue un encuentro de miradas, casi sin gestos, algunas sonrisas con ternura infinita en los ojos. Nos contemplamos en silencio. Nos cogimos de las manos para, lentamente, casi sin palabras, pasar revista de amores a toda una vida.

La última mirada, la de la despedida, con los ojos húmedos, subrayada por un atisbo de sonrisa temblorosa, el tacto de sus manos en las mías, y un beso suave y largo, sabiendo los dos que su vida se nos iba entre los dedos enlazados.

Después las horas se llenaron de kilómetros… Toda la tristeza inundando el corazón, anegando el pecho, hasta encontrar salida mansamente entre los labios, esbozando una sonrisa, al recordar la enorme dicha de haber podido disfrutar; todo el amor que hemos compartido, que compartimos todavía y que siempre, siempre, seguiré atesorando cuando ya no esté.

Primavera

2006-03-22T23:28:00.000+01:00

Primavera

Puntuales a la cita ya han llegado mis vecinas, están anidando en mis aleros y bebiendo en mi piscina………..

Amor Eterno

2006-03-16T21:42:00.000+01:00

Amor Eterno

Hoy, al levantar mi vista del teclado, y volver a encontrarte frente a mí, he vuelto a revivir nuestro primer encuentro. Fue tan especial, que jamás se borrará de mi memoria. Acababa de bajar de un tren, cuando al doblar una esquina, inesperadamente, nos encontramos frente a frente. Estabas inmóvil, al final de la calle, parecías brillar con tu propia luz, luego comprendí que solo eran reflejos del sol a contraluz. Parecías desbordar la calle, como si quisieras abalanzarte sobre mi….. y yo latía, de tanto como deseaba que lo hicieras…….. Me aproximé a ti, lentamente, con el corazón batiendo aceleradamente, me inundaste primero con tu aroma, luego te dirigiste a mí como en un dulce murmullo que parecía suspender el mundo a nuestro alrededor, como si solo tú existieras. Luego, después de conocerte, aprendí a caminar a tu lado con los pies descalzos, sentí tus besos, aprendí a paladear tus sabores en mi boca, inundarme de ti, sentir tus caricias invadiendo mi piel en ondas circunflejas, penetrar en tu seno, profundamente, hasta el centro y origen de la vida. Sufrí las añoranzas cuando estábamos lejos el uno del otro, consternado al pensar que pudiéramos olvidarnos durante las ausencias………..

Cuando retorno mi vista hacia el teclado, mientras repito con voz sorda cuanto te amo, no puedo evitar volver a elevar mi vista y contemplarte, una vez más, al fondo del jardín. Ahora veo que un velero surca tus olas brillantes bajo el sol, mientras una suave brisa que penetra por la puerta ventana, me trae tus aromas de sal y viento de levante.

Hoy, sus olas me hacen guiños de complicidad, recordando nuestro amor eterno, el que se inició aquel día en el que, por primera vez, el mar se asomó a mi vida, al final de una calle……. justo después de bajar de un tren.

Ensueño

2006-03-05T20:34:00.000+01:00

Mi vigilia te ensueña despojada de formas.
Impalpable floreces al abrirte los brazos,
al cincelar mis manos la ausencia de tus senos.

Trazos febriles, mis dedos diseñan en el aire
la forma ardiente de tus curvas concebidas;
para posar los labios, depositar los besos.

Penetro el centro de tu ser ausente y,
mientras me miro en el vacío de tus ojos,
cabalgo un huracán desbocado de deseo.

El alba negra arrasa sabores olvidados
de besos recibidos que jamás existieron.
Ni tu huella en la almohada retiene tu recuerdo

¡¡¡¡ Albrícias !!!!

2006-03-03T18:33:00.000+01:00

¡¡¡¡ A L B R I C I A S !!!!

¡¡¡¡ He Cumplido 30.000 !!!!!!!

-oOo-

¡¡¡Gracias a Todos!!!

Intimidades

2006-02-22T18:26:00.000+01:00

Intimidades

Nos presentó un amigo común. No perdimos nada de tiempo en circunloquios, casi sin preámbulos caí entre sus brazos….. Ayer, antes de que se apagaran los ecos del ¡ding, dong! del timbre, percibo sus pasos acercándose para abrir la puerta y enseñarme, por un momento, su sonrisa. Va envuelta en una simple bata que, al trasluz, permite adivinar sus formas y dibuja el contorno de su ropa interior. El -¡Hola como estás! se confunde con el ruido tenue del pestillo al cerrar la puerta. Después, me precede silenciosamente hasta la habitación de siempre. Un lecho centrado, una silla, una mesita auxiliar, un armario entreabierto, una vitrina pequeña con puertas de cristal muestra sus múltiples objetos, estanterías con libros, unos cuadros banales decorando las paredes; Venecia, Acapulco y un cafetín árabe. Sin intercambiar palabras innecesarias, y con esa indefinible sensación de sentirme observado, me siento en el borde del lecho y empiezo a desnudarme lentamente. Las prendas se van amontonando desordenadamente sobre la silla. Luego, ya sobre la cama, sin atreverme a mirar, concentrándome en las manchas que desde el techo pretenden devolverme la mirada, percibo que, silenciosa, despaciosamente, va acercándose a mí. Antes de que el primer contacto se produzca cierro los ojos. Un suave escalofrío recorre mi piel cuando, finalmente, sus manos se posan sobre mí. En círculos que, al principio, se me antojan concéntricos, inician un ir y venir, sin pausa ni reposo, dulcemente primero, con intensidad después. Las puntas de sus dedos parecen generar ondas hertzianas que recorren mi cuerpo a medida que sus manos se hacen más insistentes y precisas. Tras una corta pausa, en la que ni siquiera se perciben las respiraciones agitadas, Siento su peso gravitar intensamente sobre mi. Mi cintura se arquea y se contrae, se eleva y desciende, mis caderas empiezan a seguir el ritmo espasmódico que cadencian sus manos. Sensaciones extremas recorren mi cuerpo con intensidad. Me retuerzo, intento apresarla entre mis dedos pero se evade. Mis manos vuelven a aferrarse inútilmente a los bordes de lecho. Mi respiración, siguiendo las cadencias que me son impuestas, empieza transformarse en suspiros primero, estertores y gruñidos después para terminar en rugido final. Pasan los segundos. Lentamente, me deslizo sobre mi costado, para caer sobre mi espalda, miro hacia arriba para volver a contemplar las manchas del techo que siguen impasibles. Mi frente está perlada de gotas de sudor. Mi respiración, poco a poco, recupera su pausa. Un puñado de pañuelos de celulosa hace desaparecer los últimos vestigios de nuestro encuentro. Me incorporo, y mientras me visto, hablamos tranquila y desapasionadamente, con la sinceridad del primer día, nos convencemos mutuamente de que llegó el momento de poner fin a nuestra relación y decirnos adiós.

Hoy, cargado con una caja de bombones y unas flores, vuelvo a llamar a su puerta. Me acoge la misma sonrisa. Los bombones y las flores cambian de manos y mientras me dedica su mejor sonrisa, se pone de puntillas para besarme por primera vez, susurrando un -¡Gracias! ¡No tenías porqué! El pestillo suena a mis espaldas. Bajo las escaleras saboreando el beso de mi fisioterapeuta que, en varias visitas, después de infligirme tanto dolor con sus dedos de acero, ha conseguido reducir la inflamación de mi tendón de Aquiles y devolverme a la práctica de mi deporte favorito.

Después de la Tormenta

2006-02-17T21:50:00.000+01:00

Tormenta

Cuando desde la posesión de la verdad absoluta, se condena sin remedio a quien no ha conseguido, podido, o deseado, liberarse de lo que califican de “yugo de creencias”

Cuando los defensores de ciertas ideologías pseudo-progresistas parecen más integristas que las opciones religiosas.

Cuando la deificación de lo anti-religioso se transforma en la espada flamígera que deba salvar al mundo.

Cuando se considera la civilización como un Partenón único ya alcanzado y no como un proceso continuo, cuyos estadios recorren los pueblos al albur de su historia.

Cuando se confunden religiones con iglesias, creencias con obediencias, civilización y democracia con abuso de derechos,

Cuando se cierra el acceso al debate de contenidos, cuando el discrepante es obtuso.

Entonces: Resulta difícil la búsqueda de la paz. Resulta difícil combatir el odio.

-oOo-

¿Qué haremos entonces con los 5.500 millones de creyentes que todavía pululan por el mundo?

Portorosa

2006-02-17T21:33:00.000+01:00

(Pido Perdón a Portorosa por utilizar nombre e imagen sin pedir permiso.)

Llevo varios días dando vueltas a las teclas, tratando de resumir las varias páginas que el tema me ha inspirado. Hoy, cuando el documento empezaba a acercarse a la talla de lo soportable, un traspiés en el blog de Saf me llevó a caer de bruces en el de Portorosa.

Todo lo que no sabía como decir estaba allí ordenado, en perfecta prosa, punto por punto, coma por coma, y más, y tanto y cuanto más. Obviamente he decidido no reinventar la rueda y enviaros allí. Mis, no sé cuantas, páginas se han ido derechitas a la papelera donde dormirán el sueño de los justos, veladas por la sensatez de Un Hombre Sentado en una Silla.

De los textos que yo había seleccionado para insertar algunas citas, y cuya lectura in extenso recomiendo, Portorosa ya cita el de J. Goytisolo en la edición de El País del 10.02.06, yo me atrevo a incluir, en post separado para no aburrir al potencial lector, el artículo de Enrique Gil Calvo que publica El País de hoy 17.02.06.

Chistes de Moros

2006-02-17T19:50:00.000+01:00

Texto del artículo que publica hoy Enrique Gil Calvo en el País:

La publicación en la prensa europea de unos simples dibujos burlescos sobre el Islam ha provocado por efecto bola de nieve una cascada trágica de protestas musulmanas contra Occidente. Es evidente que la responsabilidad de los desmanes hay que atribuirla a los movimientos radicales de resistencia que han desbordado a los islamistas moderados. Pero también hay que reconocer la grave imprudencia cometida por muy diversas instituciones occidentales (empezando por la prensa que tiró la primera piedra y siguiendo por los gobiernos que no supieron atajar la propagación del incendio), incapaces de anticipar la oportunista explotación del incidente por el integrismo islámico. Parece mentira que, colonialistas como seguimos siendo, los occidentales no sepamos esgrimir la táctica más elemental de la dominación: divide et impera. En lugar de ganamos a los islamistas moderados para enfrentarlos con los radicales, por el contrario, les azuzamos para echarlos a unos en brazos de otros. Y así nos van las cosas, incapaces de impedir que un mero incidente chistoso degenere en una crisis diplomática de incalculables consecuencias aplazadas. ¿Cómo hemos podido estar tan ciegos? Consideremos algunos ángulos del problema que están escapando de la atención pública, empezando por el papel desempeñado “por los medios de comunicación.

“Vaya escandalazo!”, le oí decir con regocijo mal disimula do a un presentador radiofónico que comentaba el ruido mediático montado en torno a los dibujos de marras. Y allí está una de las claves de la crisis. No en el consabido choque de civilizaciones ni tampoco en la soba da globalización, sino en la estrategia del escándalo que esgrimen determinados, medios informativos, amparándose en la coartada de la libertad de presa para competir con ventaja en el saturado mercado de la comunicación. La prensa fomenta el escándalo por el escándalo al creerlo de interés periodístico, haciéndose eco de él en cadena para generar así espirales escandalosas que se realimentan a sí mismas hasta convertirse a su vez en un acontecimiento mediático (en el sentido de Dayan y Katz). Y para ello cualquier pretexto sirve (el desliz de un político, por ejemplo), con tal de que permita explotarlo hinchando hasta la exageración una burbuja especulativa. Y si no hay excusa externa pues se la inventa. Como esta vez, cuando ha sido la prensa quien ha tira do la primera piedra en el estanque, a la espera de que los agitadores islamistas se dejasen provocar, como así ha ocurrido. Pero el pretexto para montar el escándalo, que fue la publicación de unos groseros chistes de moritos, carecía de interés informativo, pues sólo se trataba de una burda provocación. Tamaña deformación profesional, además de ser éticamente reprochable (pues antepone el afán de lucro al servicio público que la prensa dice prestar), es suicidamente miope, pues cuando la prensa recurre al escándalo por el escándalo siempre acaba por perder la confianza de sus lectores.

También se ha infravalorado la dimensión simbólica de la crisis, quizá por creerse que, al ser su origen puramente humorístico, no hacía falta tomársela en serio, por tratarse de algo intrascendente que, no podía tener consecuencias. Pero ojo con las cuestiones rituales, que son mucho más importantes de lo que parece. Sobre todo por lo que respecta al humor, que es una institución muy extraña, paradójica y perversa donde las haya. Es verdad que en Europa, al menos desde Rabelais y Shakespeare, el humor tiene muy buena prensa, pues se cree que es una fuerza creativa y liberadora. Y ello hasta el punto de que un penetrante sociólogo, Peter Berger, ha podido hablar de la risa redentora, para referirse al modo en que los pueblos parias y oprimidos, como los gitanos y los judíos, aprendieron a escapar a su injusta maldición gracias al sentido del humor que les enseñó a reírse de sí mismos. Pero eso sólo es la mitad de la verdad, pues luego está la otra cara de la moneda. Y es que el humor también puede ser una institución fascista. El lado os curo de la fuerza del humor es que permite liberarse del propio miedo descargándolo sobre los demás, pues para creerse ilusoriamente fuerte no hay nada como abusar del débil. Y eso es lo que hace el humor fascista cuan do se ríe de la parte más débil e indefensa. Es lo que ocurre con los chistes de maricas, de cornudos, de mujeres, de viejos, de negros, de locos.., y con los chistes de moros, de los que en España sabemos mucho. Reírse de alguien para burlarse de él, cuando ese alguien es socialmente inferior, equivale a humillarlo, a escarnecerlo, a menospreciarlo, a rebajarlo todavía más de lo que ya lo está para desposeerle de su propia dignidad: lo único que los musulmanes logran conservar en sus en sus actuales condiciones. Esas burlas contra los inferiores sometidos son tan hirientes que sólo pueden inspirar risa á las hienas carroñeras. Que el prepotente y acomodado primer mundo se ría con chulesco racismo de los nuevos parias del cuarto mundo (estos moros mal pagados que nos sirven en nuestras casas y ciudades como metecos sin derechos) clama al cielo. Sobre todo si se hace gratuitamente sin oficio ni beneficio, por puro amor al arte de burlarse de los demás, pero sin pagar el coste de los platos rotos.

Finalmente, conviene discutir el fundamentalismo doctrinario de los liberales profesos que se creen en posesión de la ver dad. La libertad de expresión es una libertad negativa: significa que el poder no puede impedir que te expreses en conciencia. Pero no es una libertad positiva: no significa que estés obligado a ejercerla hasta las últimas consecuencias, por perversas y contraproducentes que sean. No significa que debas expresarte de cualquier modo caiga quien caiga, ni que todo valga con tal de dar rienda suelta al impulso de expresarte a tu antojo. Cuando un anfitrión invita a alguien a su casa (como hemos hecho los europeos con nuestra nueva clase de servicio manual y doméstico, mayoritariamente musulmana) no tiene derecho a insultar a sus huéspedes ni debe tomarse la libertad de humillarles, de ridiculizarles en público o de robarles sus pobres señas de identidad vulnerable. La libertad de opinión está para criticar al poder y a los poderosos, no para abusar de los débiles. Y si la prensa europea desea tomarse libertades escandalosas, que provoque a los amos de las multinacionales, en vez de hacerlo con sus siervos musulmanes.
Por lo demás, el derecho a la libre expresión (libertad negativa) siempre entra en colisión con el deber de respetar los derechos ajenos (libertad positiva), que es prioritario como regla de oro del orden ciudadano: sólo se puede ejercer un derecho a condición de respetar antes los de los demás. Lo cual obliga a elegir entre valores contradictorios (la libertad de expresión y el respeto a los derechos ajenos), teniéndose que cumplir en conciencia con ambos a la vez, por difícil que pueda resultar. Isaiah Berlin es el autor que más y mejor ha profundizado en la distinción entre libertades negativas y libertades positivas. Suyas son estas palabras: “Ciertos valores humanos no pueden combinarse porque son incompatibles: de modo que hay que elegir. Elegir puede ser muy doloroso. Si usted elige A, le desespera perder B. Lo único que podemos hacer es procurar que las elecciones no sean demasiado dolorosas, de modo que en lo posible no surjan situaciones que obliguen a los hombres a hacer cosas contrarias a sus convicciones más hondas. En una sociedad liberal de tipo pluralista no se pueden eludir los compromisos. Hay que lograrlos, pues negociando es posible evitar lo peor. Tanto de esto por tanto de aquello. ¿Cuánta igualdad por cuánta libertad? ¿Cuánta justicia por cuánta compasión? ¿Cuánta benevolencia por cuánta verdad?”. Y cabe añadir: ¿cuánta libertad de prensa por cuánto respeto a los derechos de nuestros semejantes, que conviven con nosotros compartiendo la misma aldea global?

Enrique Gil Calvo es profesor titular de Sociología de la Universidad Complutense de Madrid

En Mis Brazos

2006-02-15T19:23:00.000+01:00

Sueño

Mi experiencia, Capitán Bart, se limitaba al tanga y al taka-taka. Ahora, por primera vez, aprecio la complejidad y la belleza del Tanka.

Incluyo las reglas del juego y su métrica… y como no el “Pasa, pasa!!!!” que es lo mío.

Cada jugador invitará a dos participantes, indicando las reglas del juego y avisándolo en su blog.

• El invitado al que se pasa la estafeta, iniciará la composición con la frase “pivote” del participante anterior, quien deberá resaltarla con cursiva y en color rojo.

• La forma será de tanka (tipo de poesía tradicional japonesa.)
La estructura constará de cinco versos de 5-7-5-7-7 sílabas.
Un Tanka puede ser un texto, dividido en cinco partes, usando treinta y una sílabas o menos, permitiendo que fluya la prosa poética dictando la longitud de las líneas que quedarán separadas por signos de puntuación. ( La disposición de las sílabas puede ser irregular pero siempre conservando el mismo número de versos). El invitado elegirá la unidad rítmica que prefiera.

• Debe existir el concepto de “pivote”, o eje del poema: en algún punto de la tercera línea va a existir una imagen que relaciona o liga las dos primeras líneas con las últimas.

• El tema será libre

• Cada participante debe señalar el blog del que proviene y enlazar a los blogs invitados.

***

Adormecidos
en sueños imposibles,
con la esperanza
de encontrarte en mis brazos
al volver del olvido

-oOo-

Y ahora el “Pasa, pasa………” : Saf y Almena

(Sé que lo estarán deseando)

Hagan Juego!!!!!!!!

2006-02-10T12:09:00.000+01:00

Ya Estoy de Vuelta!!!!!!!

¿Quien quiere cartas?

Solo unos Días!!!!

2006-02-04T12:50:00.000+01:00

Permanezcan Atentos a la Pantalla

Vuelvo enseguidaaaaaaa!!!!!!

La Sonrisa del Corazón

2006-02-01T19:45:00.000+01:00

Sonrisa

También los demás saben poner tiritas en los corazones de los magos........

Gracias a tod@s!!!!!!

Clowns...... tras la Máscara del Blog

2006-01-27T13:33:00.000+01:00

Clown

Bajo mi disfraz de mago y casi sin querer, he tenido la oportunidad de adentrarme, siquiera levemente, tras los velos de algunos blogs. Pasados los forillos de la escena, tras las bambalinas, he encontrado sonrisas fijadas con alfileres, ojos tristes bajo el maquillaje, historias desgarradas, apenas escondidas bajo las piruetas de los posts.

Antes de regresar al mío, miro hacia atrás y veo que, enganchados entre las bambalinas, pinchados en los soportes de los focos, se me han quedado jirones del corazón que todavía ondean cuando la tramoya pone en marcha los ventiladores del atrezzo para simular el viento. Allí se quedarán….. seguramente me faltará valor para volver a recogerlos.

Me vuelvo triste, de una tristeza amarga, esa tristeza que se lleva hilvanada, muy adentro, como en el doble forro del fracaso. Ese no poder ayudar, no saber encontrar la tecla que libere la sonrisa, que inicie el olvido, que suavice la espera……

Cuando escribo esto, me acuerdo de cuando mi Magia todavía servía para algo. Posiblemente la magia siga siendo todavía más cosa de niños y que las heridas de adultos requieren otras cirugías, tratamientos más complejos que las simples tiritas que yo sé aplicar.

Por eso hoy, estoy triste bajo mi sonrisa de cartón.

El odio de unos pies....

2006-01-18T21:37:00.000+01:00

Pies ADSL

Innombrable, propietaria de los únicos pies con licencia ADSL, me ha metido en este lío. Intentaré salir de él lo antes posible……….

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Los Cinco Extraños Hábitos de Egonauta

LAS REGLAS DEL JUEGO SON: El primer jugador de este juego inicia su mensaje con el título "5 extraños hábitos tuyos". Las personas que son invitadas a escribir un mensaje en su respectivo blog a propósito, de sus extraños hábitos, deben también indicar claramente este reglamento. Al final, debéis escoger 5 nuevas personas a indicar y añadir el link de su blog o diario web. No olvidéis dejar un comentario en su blog o diario web diciendo"Has sido elegido" y dices que lean el vuestro.

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Mi natural modesto me obliga a esconder mis cinco rarezas, bajo el primer pliegue de los comentarios. Así, el paseante distraído, pasará de largo y no se detendrá….

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And the winners are.........

Mad
Exagerada

Mon
Incondicional
Muralla

(Yo sé que esto no les va a gustar nada)

El Hechizo de una Risa.

2006-01-07T00:48:00.000+01:00

Risa en el Recuerdo

Todo empieza con un imperceptible temblor de comisuras, nada permite predecir el nacimiento de la risa. Luego, tras una larga pausa, los labios se distienden, el inferior primero. Un ligero temblor en el superior anuncia, apenas, la posibilidad se una sonrisa. Los labios, poco a poco, se desgajan como pétalos en flor. Una puerta se entreabre al aliento, mostrando a contraluz, un destello rosado. Desde muy adentro, con suaves borbotones, surge la risa que desborda mansamente los labios entreabiertos. Roza apenas los dientes que, al ser atravesados, peinan cuidadosamente sus aleteos. El primer sonido se abre paso, apenas un tímido tintineo; cascabel de plata, que luego se afirma y consolida. Como sorprendidos por su misma audacia, los ojos se iluminan y baten las pestañas asombrados. El cascabel acelera el tintineo, hasta formar una vibración constante que se afirma. La boca se abre íntegramente y un gorjeo sustituye al tintineo. La risa desciende primero en fina lluvia, luego en aguacero para formar una cascada cantarina que salta y rebota, arrancando ecos, entrecortados de palabras, en todos los oídos. La boca entera se abre a la experiencia, la cavidad rosada se ilumina y se llena de fulgores, la lengua palpita asomándose a ventana de los dientes. Los ojos, allá arriba, han cambiado el aleteo por ternura, la tersura por humedad. Una lágrima coquetea tenazmente con una pestaña. Los ecos se atenúan, la risa se adormece en sus propios ecos que se van introduciendo en el recuerdo. Mientras la lágrima se marchita entre los dedos que vienen a enjugarla. La risa queda en la memoria esperando poder hacerla renacer un día…. y mientras…… la sueño y la recuerdo.

El Primer Amor

2005-12-19T21:50:00.000+01:00

Primer Amor

¡Me cuesta tanto atravesar la bruma del recuerdo! Intento adivinar su rostro difuminado en el olvido. En mi piel aun perduran vagos recuerdos de más de mil caricias. En mis oídos todavía es familiar el latir de su corazón a diferente ritmo. Pero el recuerdo se apaga poco a poco. Cuando todo mi yo, lo más profundo, añora siempre la calidez de su ser más intimo, me atormenta pensar que su recuerdo pueda desaparecer en la noche, aterradoramente vacía, de la amnesia del tiempo. Que la nieve del olvido borre las huellas de cuando los dos fuimos uno, intensamente únicos. Que quede abandonado, en el ayer, el momento en se unieron en un solo fluido nuestros flujos más íntimos. Desearía poder recordar la vivencia fugaz de su sexo abierto solo para mí, el estallido de luz, su grito desgarrado al que se unió el mío. Quiero mantener en mis dedos el recuerdo de la forma de sus pechos. Sé que en sus dedos perduró para siempre la tibieza de mi cuerpo. Sé que cuando me alejé de ella, ella no se alejó de mí. Que cuando la amé menos, ella me amó más. Que sus caricias siguieron velando mis sueños……….

Fue mi primer amor
después
nunca hubo otro
ni igual
ni parecido
es todavía mi primer amor
lo será siempre
ella fue mi madre
casi no la conocí
………… pero sé que fue así

Carta de Amor

2005-12-05T14:55:00.000+01:00

Amor

He dormido abrazado a tu recuerdo,
he cambiado tus dedos por los míos,
más diestros para explorar el universo.
…………..
Eso no es amor, solo es deseo.

He licuado mi aliento, mezclado con el tuyo,
he mordido tu lóbulo al decirte todas las palabras,
a la vez que mis brazos se enredaban a tu espalda.
……
Eso no es amor, solo es deseo.

He subido las crestas y las cimas de tus pechos,
he caminado por las veredas de tus piernas palpitantes,
y he llegado hasta ti que ardiente me esperabas.
……..
Eso no es amor, solo es deseo.

Hemos surcado las aguas procelosas de los mares,
descendimos a las profundidades, a las simas,
llenamos los mares de deseos satisfechos.
………….
Eso no es amor, solo es deseo.

Desde tu centro ortogonal, donde la vida nace,
he oído tu grito curvado en el abrazo,
acompasando un rugido irradiado por mi pecho.
……….
Eso no es amor, solo es deseo.

Despierto con el sabor de tus labios en mi boca,
acaricio febril las sábanas teñidas de añoranzas,
rememoro cada detalle, cada gesto, cada grito.
………..
Eso no es amor, solo es deseo.

Levanto la vista de las letras y contemplo tu mirada
veo como, cadenciosamente, vas pasando hojas.
Alzas los ojos de tu lectura, se cruzan las miradas.
………..
Eso es amor.

Un tacto indeciso roza fugaz el dorso de mi mano,
cuando la tuya pretende compartir el mismo espacio,
se para el tiempo, los corazones se aceleran.
………….
Eso es amor.

Por encima del abismo nos perdemos en los ojos,
y solo una mirada nos enlaza en el dolor y en la sonrisa,
nunca hay que preguntar el origen de la lágrima.
……………
Eso es amor.

Cuando me pierdo en tus ojos, al mirarme en ellos,
el entorno se esfuma en medio del estruendo
de ese mundo voraz que nos es ajeno.
……………..
Eso es amor.

Y siempre, cuando te amo,.….. irremisiblemente te deseo

Ingeniería Inversa

2005-11-27T21:13:00.000+01:00

Ingeniería Inversa

Cuando veo unos ojos bellos, un perfil que inspira, una cara arrebatadora, un contorno que despierta llamaradas……. intento adivinar ¿Cómo será su voz? ¿Cuáles sus palabras? ¿Qué es lo que se esconde detrás de su belleza? Las más de las veces, cuando oigo su voz y escucho sus palabras; el encanto se desvanece, los ojos se difuminan, la faz pierde tersura, el contorno se torna fugaz.

En este medio, el camino es inverso: Se empieza por conocer las palabras que, al tiempo de leerlas, se van colocando involuntariamente sobre un pentagrama de voz imaginario, surgiendo de una boca perfilada en sueños. Raras veces; a las palabras, huérfanas de imagen, podemos colocarles algo más que un rostro en dos dimensiones, una auto-descripción, una estatura. Nos quedamos prendados de palabras que nos inundan, viniendo de fuentes que desconocemos. Dignificamos sus orígenes como corolario de las palabras que nos han conquistado, y con las que ya hemos adquirido un compromiso de estima y respeto. Construimos personas y personalidades, e imágenes y figuras, y rostros y sonrisas, sobre el fervor de las palabras. También intuimos que quienes nos leen deben experimentar parecidos sentimientos y que nuestro “yo” debe estar tan lejano de cómo nos imaginan, que nos escondemos cada vez más y mejor detrás de las palabras. Y como en una fiesta de Halloween mantenemos el “truco o trato” por temor a dejar caer la máscara, o por miedo a ver lo que hay detrás de la máscara de nuestros dioses blogueros.

En el fondo, muy en el fondo; me gustaría tanto que fuerais como os imagino…… casi tanto, como el que yo pudiera ser como espero que me imaginéis….. pero, yo ya sé que eso es imposible.

Una copa menos, una esperanza más......

2005-11-20T19:38:00.000+01:00

Correspondiendo a una amable visita he aterrizado en un blog donde se lanza una idea a la me apunto y os invito, A TODOS, a hacer lo mismo. ¡Inundemos la blogosfera con el mismo grito!

[...] una madre africana cociendo piedras en una olla y removiendo con un palo, con el único objetivo de engañar a sus hijos y que estos pensaran que estaba preparando la comida. Parece ser que de este modo los niños concilian el sueño esperanzados. Esa madre intenta que sus hijos duerman el máximo posible al día. Así sentirán hambre menos tiempo al día.

Una copa menos, una esperanza más

No tengo ni que añadir ni quitar un solo punto, solo quitar una “copa”.......

¡¡¡Pásalo!!!

El uso inadecuado del hombre puede matar

2005-11-19T01:00:00.000+01:00

No he dudado en tomar prestado de un blog amigo este desgarrador texto, del que deseo hacerme eco, y que os ofrezco casi entero:

“............Algo así sería alegrarse porque fue capaz de cortar el teléfono y no volver a atender (aun cuando suene diez veces seguidas, a cualquier hora, tantos días después) después de que tuvo que ocultar sus brazos moreteados con pudorosas mangas largas justo en esos pocos días de calor que trajo la primavera.Es así, a veces hay que darse la cabeza contra la pared para encontrar el límite.Hay que sentir el cuerpo enajenado por la violencia que reclama sumisión como se le exige a una mascota atada a la puerta de la panadería que se quede quieta y no ladre.Que mueva la cola de sólo ver al amo, porque si no el amo le va a enseñar a alegrarse cuando corresponde, a gozar como se debe, a conservar su lugar entre las cosas.Y lo cierto es que una (ella, cualquiera) se va quedando quieta porque la soga se teje lentamente. Pequeños rechazos trenzan los primeros nudos, esa indiferencia bien cultivada que le permite a él decir que prefiere el fútbol antes que a ella o un buen programa de televisión antes que un polvo que no tiene la necesidad compulsiva de echarse (¿o hay otra razón para el sexo?). Entonces una se pregunta por qué, qué tendré que hacer, qué me falta, qué desea señor. Pero los primeros nudos ajustan demasiado y es posible que la soga se corte y él quede con el cabo en la mano, pidiendo rescate por lo perdido, poniendo en práctica un tejido más fino, hecho de pequeñas extorsiones, llantos de madrugada, sin vos no vivo, sin vos me mato, compartamos un mate, seamos amigos, yo sé que te gusta, antes te gustaba. Y sí, le (nos) gustaba, por algo pedía (ella, cualquiera) al costado de la pantalla un guiño de sus ojos. Entonces él entra y de pronto es un buen amante (un centímetro más de soga), deja flores en el escritorio, comprende que la vida es bella a su lado, que la intimidad compartida todavía le permite hacer mapas por su cuerpo. Y cree que eso es todo, que ella volvió al estante de las cosas quietas. Pero bueno, ella no es boluda, una no está exenta de que le pase, pero algo aprendió en la vida, hay puntos de comparación, la vida es bella sobre todo sin estar a su lado. Pero el collar de la extorsión presiona sobre el cuello, y él lo ajusta mostrándose enamorado a la vista de todos. A un hombre enamorado se le permiten tropezones y caídas, conmueve su llanto ¿por qué una (ella) no entiende su desesperación? Ella la entiende, pero ya no está ahí para calmarla. Y él se da cuenta; porque él la espía. Revisa sus cosas, qué importa, si no tiene nada que ocultar. Esa era su casa también y de tanto en tanto la mea, como los gatos. Y como los animales descubre otro olor, y ese olor lo enfurece, lo hace zamarrearla como a una muñeca rota, escupir insultos como gargajos, amenazar con cojerla como si desovara. Ella no lo va a contar después, cree él. Una no quiere contar esas cosas cuando es una mujer joven e independiente, habrá pensado él. Pero una no es boluda, tarda, es cierto, pero lo cuenta. Lo cuenta a quienes conviven con ambos en el lugar de trabajo. Ve el estupor y la bronca en quienes se reconocen, ve la compresión de quienes lo comprenden, porque él, pobre, es un hombre enamorado y necesita comprensión; ella no debería verlo fuera del trabajo, le advierten, debe ser así la relación entre ellos, piensan. Todos y todas en el lugar de trabajo saben (sabemos) que no hay derecho, que no puede ser. Pero hay demasiadas cosas que no sabemos. ¿Escracharlo?, ¿denunciarlo?, ¿devolverle el nudo de su soga?, ¿tomar conciencia de que esto es un delito y como tal dejó de ser privado? Como sea, nos faltan herramientas. Mientras, él sigue con su guión de hombre arrepentido, aunque no tanto como para dejar de llamar, de acosar, de amenazar. Otra vez lo están haciendo calentar, ¿por qué no pueden ser amigos?, ¿por qué no lo puede perdonar? Porque no, cariño, porque es patética tu puesta en escena. Porque no hay razones, no hay derecho.”

Juliette

Creo que este texto debería ser expuesto, en lugar preferente, en todas las sacristías, alcaldías, y otros lugares donde se celebren bodas. Y también, en todos los lugares públicos. O quizás, debería colgar del cuello de todos los hombres. Yo, al menos, así lo hago en el cuello de mi blog. Y en letras grandes y rojas:

"El uso inadecuado del hombre puede matar"

Letras Comunicantes.........

2005-11-18T02:19:00.000+01:00

Sgeun un estsduio de una uvernirdsiad muy cnocioda, no ipmotra el odren en el que las ltears etsan ecrisats, la úicna soca ipormtnate es que la pmerira y la útlima ltera esetn ecsritas el la psiocion corrteca. El rsteo peuden etsar ttaolmnte mal y aun asi pordas lerelo sin pobrleams. Esto es pquore no lemeos cdaa ltera por si msima, sino la paalbra en un todo. Presnoalmelnte me perace icrneilbe. Tntaos aoñs de etsuoids a la pañuertea mrieda.

Resulta increíble pero cierto. ¿No pasará lo mismo con la política?

La palabra

2005-11-12T20:32:00.000+01:00

Palabra.........

Observo con tristeza, pero sin asombro, todo lo que ocurre en Francia y en España y en……. Sé que el problema tiene muchas caras y sobre todo aristas. Cada conflicto tiene sus razones y sus sinrazones, sus incendiarios interesados, sus apagafuegos con las manos cargadas de gasolina, sus comentadores escépticos o apasionados, sus cantores de apocalipsis y los que, sin rubor, miran a otro lado…... Hay un punto, sin embargo, en que todos estos conflictos coinciden: La ausencia de palabras.

Los hechos que ahora contemplamos, desnudados de su impresionante violencia, no son más que el resultado unívoco de una ecuación en el que la única variable aleatoria es el tiempo. El “cuando” puede ser impredecible. El resultado no puede sorprender.

La clase política, la prensa, la radio, la televisión, las tertulias radio-televisivas, el cine, el teatro, han hecho de la palabra un instrumento de agresión, el vehículo del insulto y la descalificación. Han desnaturalizado la palabra en su propia naturaleza y esencia. La palabra ha dejado de ser un vehículo de “comunicación” –poner en común- para transformarse en un deslindador de fronteras, donde lo mío se contrapone, con exclusión absoluta, a lo tuyo, a lo vuestro, a lo de todos….. La palabra es el vehículo, del desprecio, del insulto, de la infamia, de la descalificación, de la agresión, de la maledicencia, de la murmuración, de la mentira, del odio en suma…… ¡Para que seguir!

Cuando la palabra es así pisoteada por todos los referentes sociales, no cabe la sorpresa al comprobar que quienes, educacional, cultural, asociativamente, tienen menos acceso a la palabra, traduzcan, el uso que de ella hacen los referentes sociales, a acciones que les son más familiares. Los enfrentamientos en las calles, en los puertos, en las carreteras, en las noches parisinas…….. no son más que la traducción, a un idioma vehicular diferente, de los enfrentamientos con los que, la clase política, la prensa, la radio, la televisión, las tertulias radio-televisivas, el cine, el teatro…. martillean cada día nuestra conciencia generadora de opinión.

Cuando las iglesias, y las mezquitas, y las sinagogas, se unen al coro infernal de la palabra arrojadiza. Cuando se desvanecen, ahogados por la corriente infernal de la antipalabra, los pocos referentes sociales, que por hacer uso de la palabra son tachados de trasnochados, no nos queda otro consuelo que el de la esperanza.

El mundo está necesitando, urgentemente y más que nunca, un “new deal” basado en la palabra. Nuestra sociedad global tiene que evolucionar, a toda prisa, hacia un mundo donde la palabra recobre su naturaleza, donde la brecha -no entre civilizaciones, si no entre ciudadanos, dentro y fuera de cualquier frontera- se colme. Esta labor es urgente y es responsabilidad nuestra, la de todos, empezar a tender puentes de palabras, abandonar los eslóganes vacíos, la demagogia fácil, el desprecio por quien no suscribe nuestra palabra……..

Cuando antes hablaba de la esperanza, quería referirme a las nuevas generaciones. Desgraciadamente, no veo que, ni en la escuela, ni en la universidad, y aun peor; ni en la familia, se rinda culto a la palabra, a la comunicación, al respeto a la diversidad…..Parece más bien que los mismos referentes sociales siguen calando hondo en las nuevas generaciones ¿Hasta cuándo?

Y todo esto, no tiene nada que ver con eslóganes vacíos, ni con el talante, ni el pretendido diálogo, y menos aún; con los que pretenden estar en posesión de una verdad única, inmutable. La palabra tiene que huir de las herramientas del afilador, de los vástagos de flecha, de las astas de azagaya……

Sé, que debajo de la ausencia de la palabra, subyace todo un universo de causas de difícil solución; un mundo que reclama y otro que no escucha, tras haber perdido la costumbre de prestar atención a las palabras……..

A pesar de todo, sigo manteniendo la esperanza.

Azul.......

2005-11-09T20:06:00.000+01:00

Calle Poniente

Publico este post conminado por Thirthe, que, ni siquiera osó comunicarme la sentencia, y delegó en Mon tan sucia tarea. A ambas odiaré desde este día.

Aquí os dejo esto. Todas las reclamaciones; exclusivamente en la ventanilla de Thirthe y Mon.

-oOo-

Azul

Capítulo 11.

La tarde ya se había escondido entre los montes sin esperanza de regreso. El sol no era más que un lejano recuerdo de días pasados. El empedrado desgastado de la calle Poniente parece escupir el reflejo de las bombillas que se balancean agónicamente en las pocas esquinas donde lograron sobrevivir a los tirachinas de los zagales del barrio. Un silencio sin ecos se ha adueñado de la calle desde hace rato. Solo el entrechocar de algunos cacharros en la taberna de Juan se atreve a interrumpir, de vez en cuando, las ondas del silencio. Repentinamente, la puerta de la taberna de Juan se entreabre entre chirridos de goznes que, quizás, nunca conocieron la grasa. La luz de la taberna ilumina por un momento la acera, antes de velarse por la presencia de Andrés que atraviesa el umbral y cierra la puerta tras de sí. Su andar inseguro, calle abajo, se va afirmando a medida que se aproxima a su casa de siempre. Un entrechocar nervioso de llaves precede a la apertura ruidosa y violenta del portón. Andrés, sin detenerse a cerrarlo, sube al desván donde, como un molino de viento en día de tormenta, aparta viejos cachivaches hasta encontrar lo que busca. Agarra la vieja maleta y, sin sacudir siquiera las telas de araña y el polvo de años que la cubren, baja a su dormitorio, allí, vacía a puñados los cajones de la cómoda, hasta que, en un completo desorden, colma el hambre de siglos de la maleta. Después, como si en ello le fuese la vida, recorre el camino que le separa de la estación a grandes zancadas, pasos ya olvidados en el ayer de los tiempos. Y ahora, sentado en el andén de la estación, guarda el billete recién adquirido en un bolsillo de su chaqueta, y arrebujándose en su viejo abrigo, se protege del frío levantando el cuello del gabán cuyo revés de negro intenso, contrasta con los tonos desteñidos, raídos y pardos del resto de la prenda. Mientras las espirales de vaho entrecortadas que salen de su boca van empañando sus gafas, y a lo lejos se oye el silbido agudo de un tren que rompe la noche al acercarse, saca del bolsillo el recorte arrancado con prisas del periódico de Juan el tabernero, se coloca de manera que la luz del reloj de la estación ilumine mejor sus manos, limpia sus gafas frotándolas contra la manga y, una y otra vez, lee y vuelve a leer:

“Mujer que se pinta las uñas de rojo, busca hombre que vista de negro, y arranque la vida en un abrazo”.