Ingeniería Inversa

Ingeniería Inversa

Cuando veo unos ojos bellos, un perfil que inspira, una cara arrebatadora, un contorno que despierta llamaradas……. intento adivinar ¿Cómo será su voz? ¿Cuáles sus palabras? ¿Qué es lo que se esconde detrás de su belleza? Las más de las veces, cuando oigo su voz y escucho sus palabras; el encanto se desvanece, los ojos se difuminan, la faz pierde tersura, el contorno se torna fugaz.

En este medio, el camino es inverso: Se empieza por conocer las palabras que, al tiempo de leerlas, se van colocando involuntariamente sobre un pentagrama de voz imaginario, surgiendo de una boca perfilada en sueños. Raras veces; a las palabras, huérfanas de imagen, podemos colocarles algo más que un rostro en dos dimensiones, una auto-descripción, una estatura. Nos quedamos prendados de palabras que nos inundan, viniendo de fuentes que desconocemos. Dignificamos sus orígenes como corolario de las palabras que nos han conquistado, y con las que ya hemos adquirido un compromiso de estima y respeto. Construimos personas y personalidades, e imágenes y figuras, y rostros y sonrisas, sobre el fervor de las palabras. También intuimos que quienes nos leen deben experimentar parecidos sentimientos y que nuestro “yo” debe estar tan lejano de cómo nos imaginan, que nos escondemos cada vez más y mejor detrás de las palabras. Y como en una fiesta de Halloween mantenemos el “truco o trato” por temor a dejar caer la máscara, o por miedo a ver lo que hay detrás de la máscara de nuestros dioses blogueros.

En el fondo, muy en el fondo; me gustaría tanto que fuerais como os imagino…… casi tanto, como el que yo pudiera ser como espero que me imaginéis….. pero, yo ya sé que eso es imposible.

Una copa menos, una esperanza más......

Correspondiendo a una amable visita he aterrizado en un blog donde se lanza una idea a la me apunto y os invito, A TODOS, a hacer lo mismo. ¡Inundemos la blogosfera con el mismo grito!


[...] una madre africana cociendo piedras en una olla y removiendo con un palo, con el único objetivo de engañar a sus hijos y que estos pensaran que estaba preparando la comida. Parece ser que de este modo los niños concilian el sueño esperanzados. Esa madre intenta que sus hijos duerman el máximo posible al día. Así sentirán hambre menos tiempo al día.

Una copa menos, una esperanza más

No tengo ni que añadir ni quitar un solo punto, solo quitar una “copa”.......

¡¡¡Pásalo!!!

El uso inadecuado del hombre puede matar

No he dudado en tomar prestado de un blog amigo este desgarrador texto, del que deseo hacerme eco, y que os ofrezco casi entero:

“............Algo así sería alegrarse porque fue capaz de cortar el teléfono y no volver a atender (aun cuando suene diez veces seguidas, a cualquier hora, tantos días después) después de que tuvo que ocultar sus brazos moreteados con pudorosas mangas largas justo en esos pocos días de calor que trajo la primavera.Es así, a veces hay que darse la cabeza contra la pared para encontrar el límite.Hay que sentir el cuerpo enajenado por la violencia que reclama sumisión como se le exige a una mascota atada a la puerta de la panadería que se quede quieta y no ladre.Que mueva la cola de sólo ver al amo, porque si no el amo le va a enseñar a alegrarse cuando corresponde, a gozar como se debe, a conservar su lugar entre las cosas.Y lo cierto es que una (ella, cualquiera) se va quedando quieta porque la soga se teje lentamente. Pequeños rechazos trenzan los primeros nudos, esa indiferencia bien cultivada que le permite a él decir que prefiere el fútbol antes que a ella o un buen programa de televisión antes que un polvo que no tiene la necesidad compulsiva de echarse (¿o hay otra razón para el sexo?). Entonces una se pregunta por qué, qué tendré que hacer, qué me falta, qué desea señor. Pero los primeros nudos ajustan demasiado y es posible que la soga se corte y él quede con el cabo en la mano, pidiendo rescate por lo perdido, poniendo en práctica un tejido más fino, hecho de pequeñas extorsiones, llantos de madrugada, sin vos no vivo, sin vos me mato, compartamos un mate, seamos amigos, yo sé que te gusta, antes te gustaba. Y sí, le (nos) gustaba, por algo pedía (ella, cualquiera) al costado de la pantalla un guiño de sus ojos. Entonces él entra y de pronto es un buen amante (un centímetro más de soga), deja flores en el escritorio, comprende que la vida es bella a su lado, que la intimidad compartida todavía le permite hacer mapas por su cuerpo. Y cree que eso es todo, que ella volvió al estante de las cosas quietas. Pero bueno, ella no es boluda, una no está exenta de que le pase, pero algo aprendió en la vida, hay puntos de comparación, la vida es bella sobre todo sin estar a su lado. Pero el collar de la extorsión presiona sobre el cuello, y él lo ajusta mostrándose enamorado a la vista de todos. A un hombre enamorado se le permiten tropezones y caídas, conmueve su llanto ¿por qué una (ella) no entiende su desesperación? Ella la entiende, pero ya no está ahí para calmarla. Y él se da cuenta; porque él la espía. Revisa sus cosas, qué importa, si no tiene nada que ocultar. Esa era su casa también y de tanto en tanto la mea, como los gatos. Y como los animales descubre otro olor, y ese olor lo enfurece, lo hace zamarrearla como a una muñeca rota, escupir insultos como gargajos, amenazar con cojerla como si desovara. Ella no lo va a contar después, cree él. Una no quiere contar esas cosas cuando es una mujer joven e independiente, habrá pensado él. Pero una no es boluda, tarda, es cierto, pero lo cuenta. Lo cuenta a quienes conviven con ambos en el lugar de trabajo. Ve el estupor y la bronca en quienes se reconocen, ve la compresión de quienes lo comprenden, porque él, pobre, es un hombre enamorado y necesita comprensión; ella no debería verlo fuera del trabajo, le advierten, debe ser así la relación entre ellos, piensan. Todos y todas en el lugar de trabajo saben (sabemos) que no hay derecho, que no puede ser. Pero hay demasiadas cosas que no sabemos. ¿Escracharlo?, ¿denunciarlo?, ¿devolverle el nudo de su soga?, ¿tomar conciencia de que esto es un delito y como tal dejó de ser privado? Como sea, nos faltan herramientas. Mientras, él sigue con su guión de hombre arrepentido, aunque no tanto como para dejar de llamar, de acosar, de amenazar. Otra vez lo están haciendo calentar, ¿por qué no pueden ser amigos?, ¿por qué no lo puede perdonar? Porque no, cariño, porque es patética tu puesta en escena. Porque no hay razones, no hay derecho.”

Juliette

Creo que este texto debería ser expuesto, en lugar preferente, en todas las sacristías, alcaldías, y otros lugares donde se celebren bodas. Y también, en todos los lugares públicos. O quizás, debería colgar del cuello de todos los hombres. Yo, al menos, así lo hago en el cuello de mi blog. Y en letras grandes y rojas:

"El uso inadecuado del hombre puede matar"

Letras Comunicantes.........

Sgeun un estsduio de una uvernirdsiad muy cnocioda, no ipmotra el odren en el que las ltears etsan ecrisats, la úicna soca ipormtnate es que la pmerira y la útlima ltera esetn ecsritas el la psiocion corrteca. El rsteo peuden etsar ttaolmnte mal y aun asi pordas lerelo sin pobrleams. Esto es pquore no lemeos cdaa ltera por si msima, sino la paalbra en un todo. Presnoalmelnte me perace icrneilbe. Tntaos aoñs de etsuoids a la pañuertea mrieda.

Resulta increíble pero cierto. ¿No pasará lo mismo con la política?

 

La palabra

Palabra.........

Observo con tristeza, pero sin asombro, todo lo que ocurre en Francia y en España y en……. Sé que el problema tiene muchas caras y sobre todo aristas. Cada conflicto tiene sus razones y sus sinrazones, sus incendiarios interesados, sus apagafuegos con las manos cargadas de gasolina, sus comentadores escépticos o apasionados, sus cantores de apocalipsis y los que, sin rubor, miran a otro lado…... Hay un punto, sin embargo, en que todos estos conflictos coinciden: La ausencia de palabras.

Los hechos que ahora contemplamos, desnudados de su impresionante violencia, no son más que el resultado unívoco de una ecuación en el que la única variable aleatoria es el tiempo. El “cuando” puede ser impredecible. El resultado no puede sorprender.

La clase política, la prensa, la radio, la televisión, las tertulias radio-televisivas, el cine, el teatro, han hecho de la palabra un instrumento de agresión, el vehículo del insulto y la descalificación. Han desnaturalizado la palabra en su propia naturaleza y esencia. La palabra ha dejado de ser un vehículo de “comunicación” –poner en común- para transformarse en un deslindador de fronteras, donde lo mío se contrapone, con exclusión absoluta, a lo tuyo, a lo vuestro, a lo de todos….. La palabra es el vehículo, del desprecio, del insulto, de la infamia, de la descalificación, de la agresión, de la maledicencia, de la murmuración, de la mentira, del odio en suma…… ¡Para que seguir!

Cuando la palabra es así pisoteada por todos los referentes sociales, no cabe la sorpresa al comprobar que quienes, educacional, cultural, asociativamente, tienen menos acceso a la palabra, traduzcan, el uso que de ella hacen los referentes sociales, a acciones que les son más familiares. Los enfrentamientos en las calles, en los puertos, en las carreteras, en las noches parisinas…….. no son más que la traducción, a un idioma vehicular diferente, de los enfrentamientos con los que, la clase política, la prensa, la radio, la televisión, las tertulias radio-televisivas, el cine, el teatro…. martillean cada día nuestra conciencia generadora de opinión.

Cuando las iglesias, y las mezquitas, y las sinagogas, se unen al coro infernal de la palabra arrojadiza. Cuando se desvanecen, ahogados por la corriente infernal de la antipalabra, los pocos referentes sociales, que por hacer uso de la palabra son tachados de trasnochados, no nos queda otro consuelo que el de la esperanza.

El mundo está necesitando, urgentemente y más que nunca, un “new deal” basado en la palabra. Nuestra sociedad global tiene que evolucionar, a toda prisa, hacia un mundo donde la palabra recobre su naturaleza, donde la brecha -no entre civilizaciones, si no entre ciudadanos, dentro y fuera de cualquier frontera- se colme. Esta labor es urgente y es responsabilidad nuestra, la de todos, empezar a tender puentes de palabras, abandonar los eslóganes vacíos, la demagogia fácil, el desprecio por quien no suscribe nuestra palabra……..

Cuando antes hablaba de la esperanza, quería referirme a las nuevas generaciones. Desgraciadamente, no veo que, ni en la escuela, ni en la universidad, y aun peor; ni en la familia, se rinda culto a la palabra, a la comunicación, al respeto a la diversidad…..Parece más bien que los mismos referentes sociales siguen calando hondo en las nuevas generaciones ¿Hasta cuándo?

Y todo esto, no tiene nada que ver con eslóganes vacíos, ni con el talante, ni el pretendido diálogo, y menos aún; con los que pretenden estar en posesión de una verdad única, inmutable. La palabra tiene que huir de las herramientas del afilador, de los vástagos de flecha, de las astas de azagaya……

Sé, que debajo de la ausencia de la palabra, subyace todo un universo de causas de difícil solución; un mundo que reclama y otro que no escucha, tras haber perdido la costumbre de prestar atención a las palabras……..

A pesar de todo, sigo manteniendo la esperanza.

Azul.......

Calle Poniente

Publico este post conminado por Thirthe, que, ni siquiera osó comunicarme la sentencia, y delegó en Mon tan sucia tarea. A ambas odiaré desde este día.

Aquí os dejo esto. Todas las reclamaciones; exclusivamente en la ventanilla de Thirthe y Mon.

-oOo-

Azul

Capítulo 11.

La tarde ya se había escondido entre los montes sin esperanza de regreso. El sol no era más que un lejano recuerdo de días pasados. El empedrado desgastado de la calle Poniente parece escupir el reflejo de las bombillas que se balancean agónicamente en las pocas esquinas donde lograron sobrevivir a los tirachinas de los zagales del barrio. Un silencio sin ecos se ha adueñado de la calle desde hace rato. Solo el entrechocar de algunos cacharros en la taberna de Juan se atreve a interrumpir, de vez en cuando, las ondas del silencio. Repentinamente, la puerta de la taberna de Juan se entreabre entre chirridos de goznes que, quizás, nunca conocieron la grasa. La luz de la taberna ilumina por un momento la acera, antes de velarse por la presencia de Andrés que atraviesa el umbral y cierra la puerta tras de sí. Su andar inseguro, calle abajo, se va afirmando a medida que se aproxima a su casa de siempre. Un entrechocar nervioso de llaves precede a la apertura ruidosa y violenta del portón. Andrés, sin detenerse a cerrarlo, sube al desván donde, como un molino de viento en día de tormenta, aparta viejos cachivaches hasta encontrar lo que busca. Agarra la vieja maleta y, sin sacudir siquiera las telas de araña y el polvo de años que la cubren, baja a su dormitorio, allí, vacía a puñados los cajones de la cómoda, hasta que, en un completo desorden, colma el hambre de siglos de la maleta. Después, como si en ello le fuese la vida, recorre el camino que le separa de la estación a grandes zancadas, pasos ya olvidados en el ayer de los tiempos. Y ahora, sentado en el andén de la estación, guarda el billete recién adquirido en un bolsillo de su chaqueta, y arrebujándose en su viejo abrigo, se protege del frío levantando el cuello del gabán cuyo revés de negro intenso, contrasta con los tonos desteñidos, raídos y pardos del resto de la prenda. Mientras las espirales de vaho entrecortadas que salen de su boca van empañando sus gafas, y a lo lejos se oye el silbido agudo de un tren que rompe la noche al acercarse, saca del bolsillo el recorte arrancado con prisas del periódico de Juan el tabernero, se coloca de manera que la luz del reloj de la estación ilumine mejor sus manos, limpia sus gafas frotándolas contra la manga y, una y otra vez, lee y vuelve a leer:

“Mujer que se pinta las uñas de rojo, busca hombre que vista de negro, y arranque la vida en un abrazo”.

Perdonen las molestias.....

Reparación

A consecuencia de esas cosas que ocurren, mi “feed” “Atom” se había desactivado, acabo de corregir el problema.

¡Poca luz.....!

Túnel

Por mucho que busco a mi alrededor, casi todo lo que veo está entintado en tonos sombríos. Cuando casi hemos olvidado a Katrina, ahogado por las olas de sus sucesores, cuando los sollozos de Guatemala se ven estrangulados por los gritos aterradores de Cachemira. Si se mira a otra parte, se contempla el drama de los subsaharianos que asaltan nuestras fronteras en pos de un imposible.

Acabo de estrujar a fondo mis cuentas del banco; no tengo muy claro si para ayudar a paliar, en algo, esas calamidades, o para intentar acallar la insurrección de mi conciencia.

Cuando, con la conciencia algo menos agresiva, vuelvo a mirar en derredor, no encuentro nada que pueda tranquilizarme. Leo la prensa, veo la televisión y comprendo el porqué del desinterés del personal por lo político. Cada "elemento" -con y sin comillas- de la clase política, sin distinción, insiste en defender una cosa y su contraria, según toque, y usando en ambos casos los mismos argumentos. Más que argumentos, parece se tratara de calcetines reversibles. Único objetivo: su parcela de poder, cueste lo que cueste y pese a quien pese. Me cabe solo un consuelo, aunque mínimo, cuando compruebo que, en las encuestas de opinión, hay todavía una profesión, considerada, generalizadamente, como menos fiable que los políticos: La periodística. ¿Será consecuencia de que no responden ante nadie de sus actos? ¡Ni siquiera cada cuatro años! ¿En que manos estamos?

A pesar de todo; sigo teniendo fe en la gente, en los que trabajan, en los que intentan educar a las nuevas generaciones, en los que intentan ayudar a los menos favorecidos, en los que prestan oídos sordos a las tertulias de los medios de desinformación, a los que generan su propia opinión a pesar de los ruidos ensordecedores político-mediáticos. Y, sobre todo, espero, espero siempre, no sé bien qué, ni donde, ni cuando…. pero espero, en la certeza de que al final del túnel habrá luz……..